Espejos
No se ustedes
pero a mi todavía me estremece la idea
de que en un cuarto oscuro
los espejos siguen funcionando
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sábado, septiembre 7
Fuga 7.1 Espejos
No se ustedes
pero a mi todavía me estremece la idea
de que en un cuarto oscuro
los espejos siguen funcionando
lunes, agosto 19
Fuga 4.0
Libros
Un día regalé un libro,
y esa mujer hizo una mueca
que pudo ser amor
pero nunca lo entendí
Hoy extraño el libro
y la mujer ya no me importa
Otra vez
dejé catorce libros
desordenados
en una biblioteca que no volví a pisar
Pero solo yo conozco sus ubicaciones exactas
Y hubo una ocasión en que inclusive
me dio por escribir mi propio libro
por cábala nunca lo he leído
(Quito, 19 de Agosto del 2013)
domingo, octubre 14
4 textos de artes varios
Arte del descubrimiento
Y entonces dijo
“hágase la poesía”
pero la poesía no fue
algo distinto habían parido sus manos:
delirios corrientes adheridos al musgo
señales de alegría en onda corta
gratitudes de lecho marino, húmedas aún sobre la cama
y huesos blanqueados en el corazón de dios
evidentemente
eso no era poesía
y entonces dijo
sea
y el cuerpo se le hinchó de polvo azul y rojo
como lleno de amor
como al borde de la muerte
Arte de la evaporación
¿Que pasará cuando ya no sea
quien pase por encima de este asfalto?
Cuando el vértigo ya no asombre
y pueda sin temores desprenderme
¿A qué oído iré a parar?
¿en qué mirada escrutadora?
¿en qué memoria soberana
me iré plantando
como un noble silencio bienvenido?
¿Seré de sombras el reflejo?
¿o de lluvia?
¿Qué pasará cuando ya no sea?
Arte de la Sencillez
No ansío mucho,
la gente espera cosas
y luego se contenta,
planean viajes
compras
despedidas
comidas en su honor
y en su despecho
promesas de frac
nietos de humo
yo no entiendo nada
a lo sumo recuerdo manos que estuvieron
y me parece un milagro
haber estado también
como testimonio o castigo o sueño
a esta hora
los domingos
yo agradezco a mis fantasmas
Arte de la promesa
Cuerpo fiel
insobornable
antes de vos
yo no existía
y sin embargo
ahora me cansa
tu fiebre de colores
tu atrofia de pulgares
tu corazón al borde
tu anarquía inexplicable
qué vamos a hacer, cuerpo
yo me voy contigo
pero ya no es tiempo de extraviarse
ahora que se acerca la batalla
Por mi parte prometo estar,
cuerpo,
no te alejes.
domingo, octubre 7
Tres textos de un insomnio dentro del sueño
Sueño 1: Palabras caídas
abro la página segunda
y las letras empiezan a caerse
huyen despavoridas,
algunas se lastiman
al caer al piso,
tiemblan aún si las recojo
no se qué hacer con ellas
tal vez las reparta en los silencios
a unos pocos buenos amigos
o las plante en las encías
para que nazcan palabras
Habría que matar a los poetas
rescatar de ellos apenas el gesto grave
y el ácido color de sus paredes (sin sus textos)
habría que salvarlos de sus huellas dactilares
de su rabia corrosiva
de su amor propagado al infinito
de sus pasos tambaleantes hacia el túnel de la nada.
Habría que matarlos
a todos y cada uno.
Que las calles se llenen de normales
que la gente no consienta el disimulo
de saberse asi de solos
que nada angustie la plácida alegría
de los convencidos
que nadie interrumpa en esa paz fingida
Que se quemen los poetas disidentes
los que llaman por su nombre a las verdades
los grandes
los pequeños
los de barro escupidos por las manos
los malditos que insomnian
los atravesados
los que describen la furia como si la habitaran
los pálidos voceros de la angustia
los que saltan al vacío
los que marcan para siempre las pupilas
que se quemen
que se mueran
que se mueran
que las calles se llenen de normales
me desconecto
me descontexto
me desfiguro
luego
me arranco la oreja y la planto en una cintura
muy cerca del sexo
increíblemente
escucho el mar
jueves, julio 5
5 textos de reencuentro + información importante
Posted in chamak, información, no-poemas
Luego del parón el Blog retoma su andadura. El libro está en la puertita del horno, esperando ser cocinado. Si desean colaborar con sus críticas o ilustraciones pueden descargarse la versión borrador de la siguiente página:
Hasta ahora ha recibido mas de 200 visitas y me han enviado 11 reseñas. Muchas gracias, hasta el 31 de julio se receptarán sus aportes. Les comparto 5 textos nuevos, éstos también recién salidos.
un abrazo gente.
Tráiler (o spoiler, depende de quien lo lea)
Esa puerta
espejo de agua
donde los sueños cumplidos se reunirán
donde la angustia deliciosa
será como el precio de arrebatarte
palmo a palmo
la soledad escondida entre las piernas
Tu sexo herido
está esperándome
a ganas tuyas
y a pesar tuyo
Cría cuervos dixit
Un poemita cae
hay que darle de comer
arroparlo contra el frío
contarle historias de luces y temblores
cargarlo en las espaldas
y sacarlo al mercado
hacer que coma machica
y que juegue con gallinas
llevarlo de la mano
limpiarle babas y excrementos
ponerle un nombre y quitarle
-la identidad es un juego-
bañarlo con agua de colores
protegerlo del gato
enseñarle a distinguir a los tiranos
mirarlo crecer
callado y arrogante
victorioso y único
hasta que huela a mar
a sal
a cementerio
hasta que cuente historias de paraguas
y mujeres rotas
hasta que selle
el punto oscuro que nos une
y dejemos de nombrarlo
y dejemos de verlo
-incapaces de llorar-
y se vaya para siempre
porque cría poemas
y te secarán los ojos
Sin título, toma 3
Estás sola
lo mismo da que los últimos espejos
te transiten
o que tortures, muñequita
tu felicidad a cuestas
Sé del fuego que callas
pero ignoro a ciencia cierta
tus señales
la esperanza es un caballo desbocado
y la vida es una paz que a veces duele
cabalguemos pues
en la esperanza
creamos
en la paz
Esa cosa
El amor como amenaza
como insulto
como forma de matar y de matarse
el amor como alcancía
como isla
como plataforma
como embudo
el amor como certeza
y como duda
como quedarse
como el recuerdo de quedarse
como escapista
como escape
como escaparate
como niño equivocado
como cristal
como espejismo
el amor como un hueco breve
como hilo que se rompe
como hilo que no se rompe
como una sombra
como el cuerpo de la sombra
como un siglo de flores
el amor como verse en una foto
como el asombro de la luz
como la ergástula verbal de los amantes
el amor conservado en hielo
en cartas
en condones
en las rocas
el amor como una mancha
como una esperanza
como una cacería
el amor como una amenaza
como el amor
el amor
Bosón de Higgs, señas particulares
soy al tiempo
partícula y todo
masa y huella de la nada
esencia del campo de las cosas
polvo de memoria
pista de un dios imaginario
domingo, junio 3
Esto si es Personal: Una crítica descalza sobre la película que inauguró el X Festival Internacional de Cine de Cuenca
Esto si es Personal: Una crítica descalza sobre la película que inauguró el X Festival Internacional de Cine de Cuenca
La función inició tarde. A pesar de que nos habían advertido que a las 19h00 iniciaría el acto con quienes estuviesen adentro, miré el reloj y ya eran las 20h03 cuando el murmullo cesó y la actriz Blanca Blanco tomó la palabra para inaugurar el X Festival Internacional de Cine de Cuenca. Cumplidas las formalidades de rigor (aburridas e inútiles como casi todas las formalidades) finalmente el festival arrancó con el estreno de "Nada Personal" una película dirigida por Charly Pérez y escrita por Xavier Pimentel, quien estuvo presente en la sala.
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| Imagen tomada de www.cinerama.ec |
Samuel Goldwyn, productor norteamericano y co-fundador de los estudios Metro-Goldwyn-Meyer (si, el del león ese que ruge y que estuvo a punto de desaparecer con la crisis económica) dijo alguna vez que una pantalla gigante tiene el problema de hacer el doble de mala a una película mala. Y Nada Personal es una película esféricamente mala. Amén de los aspectos estrictamente técnicos, que suelen ser el argumento a rescatar cuando el guión o las actuaciones son deficientes y en los que esta producción tampoco se salva, esta película tiene la rara virtud de provocar no solamente aburrimiento sino rechazo.
La "historia" de la película es mas o menos simple: Una pareja de recién casados recibe en su casa a un grupo de amigos para mirar un partido de fútbol donde juega la selección ecuatoriana. A lo largo del partido va llegando mas gente al departamento de la pareja (la vecina guapa, el amigo gay de la esposa, los padres, los mejores amigos del esposo) y, utilizando como hilo conductor la relación a veces caótica de una pareja de recién casados, el film trata de hilvanar una historia sin historia donde el uso abusivo de las recetas simplonas de un humor televisivo barato alcanzan un clímax insoportable. No es de extrañar. El reparto de Nada Personal es, con alguna incorporación extranjera, la crema y nata de la farándula televisiva ecuatoriana y sobre todo guayaquileña: Diego Spotorno, Marcela Ruete, Flor María Palomeque entre otras figuras de la parrilla nacional forman parte del elenco y hacen, en pantalla grande, lo mismo que hacen en la pantalla chica: "Entretener" a la audiencia en base a situaciones aparentemente divertidas en las que la homofobia, el machismo, la falta de imaginación y una nula preparación actoral son los ingredientes. Detallar las falencias de la película es un ejercicio tan irresistible como inútil, ya que cuando algo es esféricamente malo es malo por donde se lo mire. Pero basta con un detalle, que no es menor: El guión se vale de un partido de fútbol como excusa argumental para darle sentido a la historia y resulta que en Guayaquil, donde se desarrolla la trama es de noche y en Quito, donde aparentemente se está disputando el encuentro en directo, el sol brilla con fuerza.
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| Imagen tomada de www.ficc.ec |
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| Imagen tomada de www.australfilms.com |
Pero no todo está perdido. Si algo rescatable puede sacarse de la proyección de Nada Personal, es también la motivación creativa y propositiva que surge de las indignaciones. A la larga en este País criticar una película también es un ejercicio de morderse la cola. Primero por esa absurda vocación chauvinista respecto al arte que nos hace pensarlo dos veces antes de meternos con un producto ecuatoriano porque parecería estar criticando a la madre de uno; y segundo porque también existe un tufillo de arrogancia y comodidad en la orilla de quien critica y no produce nada. Hace algunos años leí a la entrada de un Festival de Arte Kitsch en la ciudad de Medellín un letrero que decía: "Si no le gusta, haga usted mismo algo que si le guste". Y en estos momentos existen creadores cinematográficos (y artísticos en general) que no se comen el cuento de que la calidad es inversamente proporcional a la popularidad y que, ante películas como la de Pimentel, simplemente siguen trabajando y proponiendo desde sus espacios (el caso de la gente de EnchufeTV es muy ilustrativo al respecto).
Ojalá en el futuro una de ellas también pueda abrir un Festival Internacional. Nos haría bien a todos.
domingo, abril 29
dos cuentos pequeños y raros, de caídas
Matilde
Cuando Matilde creció y dejó atrás el guardarropa pero no los libros ni los zapatos tirados, logró alquilar un pequeño cuarto en una vieja casa que daba al río. Por las noches se encendían los faroles de la orilla y el espectáculo de luz y agua era realmente maravilloso. Hubiese sido un crimen cerrar las ventanas, a pesar del frío. Esa noche ella apenas comió, se acostó a mirar Le Belle Verte y se fue quedando dormida mientras Marion Cotillard caminaba por primera vez sobre la tierra. Nadie escuchó, horas o minutos después, el roce suavecito de su pie contra la madera, ni observó la silueta oscura, que se acercaba a la ventana, espoleada en luz y sombra por la brusca monotonía del televisor prendido con su pantalla azul. Matilde, 3 vidas después, finalmente llegó a la ventana, abierta, rodada al abismo. Voló un poco antes de despertarse, y pensó, por primera vez que nadie, nunca la había levantado. Luego se quedó ahi, en el piso, retorciéndose de dolor.
Pierre
En la Rue de les Marchants, a las afueras de Montpellier (ciudad desconocida hasta ese día para él) Pierre descubrió una marca, como un pequeño tatuaje de carbón en la pared. Reconoció de inmediato en esos trazos carcomidos por el tiempo los dibujos que su abuelo le hacía cuando regresaba de la escuela, derretido por el sol del mediodía. No sólo reconoció los trazos, sino que además avivó en su mente la promesa que su abuelo le hiciera hace ya mas de 25 años: Que si algún día lograba descifrar los extraños símbolos, podría acceder, con total libertad, por fin, a los secretos de los antiguos libros que guardaba celosamente en su cuarto, y que a partir de la muerte del anciano habían quedado a merced del polvo y los insectos, sin que nadie se atreviese siquiera a mirarlos.
Dicho sea de paso que los símbolos que Pierre encontró y que su abuelo dibujaba, en apariencia y en la práctica venían a ser dos rayas horizontales y paralelas que cortaban una media luna, rodeadas a su vez por 37 manchas que, de acuerdo a la imaginación y a la perspectiva con que se las miraba bien podían ser rostros, mapas o símbolos del códice personal de algún viejo Rabboni, pero Pierre nunca llegó a entender del todo a su abuelo. De cualquier forma, él había dedicado años al estudio de las extrañas manchas y, persiguiéndo su orígen había recorrido medio mundo, hasta llegar finalmente a la ciudad en donde se hallaba, de la que solo conocía su antiquísima Facultad de Medicina
Maravillado con el descubrimiento Pierre tomó fotografías. Con una escobilla y el pulso acelerado raspó la piedra hasta que el símbolo (o los símbolos) quedaron totalmente al descubierto. Meses atrás (y luego de haber estado a punto de abandonar su loca empresa) en Barcelona descubrió que una de las 37 manchas era, en realidad, el sello real de la antigua Corona de Aragón, semanas después, en Urgel, descubrió que otra de las manchas era el emblema que Alfonso El Batallador había utilizado durante el sitio de Fraga, donde finalmente fallecería. Ambos sellos alentaron su búsqueda y en pocos meses, siguiendo los rastros que su instinto iba desempolvando, logró descrifrar 36 de los 37 enigmáticos símbolos. Cada uno llevaba al siguiente, a veces en la misma ciudad y otras en distitnos países, y entre todos parecían contar la historia de una casta escindida de la casa real de Aragón luego de que las guerras de sucesión acabaran con el ascenso de la casa de los Borbones al poder. En cada sitio a donde iba, en cada extenuante jornada de búsqueda y de contradictorias indicaciones, Pierre mantenía la fe. En su cabeza especulaba con la historia. Su abuelo era el heredero, por línea directa, del Reino de Aragón. Y su antepasados lo habían mantenido en secreto hasta que llegase alguien digno de reclamar el trono arrebatado. No tuvo dudas cuando terminó de interpretar el último símbolo. Era una versión casi runiforme del escudo familiar. Ordenó las ideas de su especulación en ciernes y cogió el primer vuelo a su ciudad natal. Excitado trepó el muro (puesto que no tenía las llaves) y rompió una de las ventanas para acceder al interior. Subió de dos en dos las gradas y se detuvo frente a las puertas del cuarto. Detrás le esperaban siglos de sabiduría y, tal vez, las pruebas definitivas de su herencia real. Intentó controlar su respiración mientras intentaba forzar el candado. No lo logró. Intentó romper la puerta y se astilló el hombro izquierdo. Desesperado Jean Pierre Chamak Gouilles recordó la ventana que daba al patio interior. Salió con el mismo apuro con que había entrado. Buscó una escalera por todas partes, al no hallarla decidió que la mejor opción era salir al techo, por una de las ventanas del pasillo del segundo piso y descender hacia el otro lado para entrar al cuarto. No se preocupó de la lluvia que empezaba a caer, ni de la noche que empezaba a caer también. Tal era su emoción que no dudo en poner un píe en las viejas canaletas del techo, que durante años no habían sido mantenidas, y luego el otro, y luego intentó encaramarse como un gato maltrecho. No logró agarrarse de nada. El golpe seco se hizo todavía mas silencioso con la lluvia que empezó a caer, copiosa. En su mano derecha estaban todavía empuñados apuntes y fotografías de su hallazgo. Nadie supo, nunca que había en los libros del cuarto.
domingo, abril 15
10 + 1 textos de amor violento
I
Ese lugar
que abres
y escondes
Tuyo
desde ahora
para nunca
mío
II
Yo me voy disolviendo en la memoria
como sueño lanzado al agua
donde nada es ancla
donde no flotan cuerpos
Pero vos
ojerosa y tímida
pájaro tembleque
alas de fuego azul
vos tampoco permaneces
III
Hasta donde se
el amor es un diente
que devora y quema
así y todo
devorados
incendiados
así
somos felices
IV
-Una clepsidra
es un reloj de agua-
me decía
con el cuerpo atravesado
en otro cuerpo
(el mío)
-que va marcando el tiempo
al caer
gota
por gota-
su cuerpo
ojo de la cerradura
por donde espiaba el universo
también se fue cayendo
V
El olvido se acerca
y no hace ruido
ni es fantasma
ni ataca en la inocencia
de convocarlo
el olvido
se acerca
el olvido
y después nadie se acuerda
VI
Amo los parques
donde llegan esos amantes siderales
derramando babas y amor por el camino
y uno puede seguirles el rastro
olfateando entre los árboles
el ároma crudo y delicioso de su prisa
y encontrar en esa rama
en esa piedra
en ese arbusto
un poco de razón desprendida
junto a los zapatos
y mas allá
el jadeo apresurado
el amor en plena dicha
la espuma de su miedo
el temblor de su miedo
A veces alguien llega y los expulsa
del pequeño edén sin fruto
y no pueden mantenerse erguidos
por haber dejado tanta vida
regada
ahí
en el pasto
VII
Que hacer
con estas ganas
de quemarte las entrañas
con mi vida
con la vida
que hacer
con estas ganas
de quemarte
VIII
Hay días
en que así
me quedo
perpendicular al planeta
quieto
y pienso en el amor
con la punta de los dedos
el aire se hace luz
la luz
fruta
la fruta se hace palabra
y la palabra mujer
y la devoro
sin cubiertos
en la hoja cómplice
luego la vomito
IX
te tuve
es decir me tuviste
es decir nos tuvimos
es decir éramos
de cada uno
y de cada otro
he ahí la maravilla
y la tragedia
X
Es evidente
al menos para quien observe
que el cielo ha crecido
con los años,
que es angustiosa la estrechez del mundo
que pasan como ráfagas las horas
y que el cuerpo de donde bebo
apenas una mancha
de sangre
en las paredes.
XI
Uno viaja
pero nunca retrocede
nunca el rio
ni el tiempo
son los mismos
uno dice
amor
pero nunca retrocede
nunca el beso
ni el orgasmo
son los mismos
que alegría.
miércoles, marzo 28
Pendientes
beber
de labios (no de copa)
vino que nadie consagre
al celo de ese dios
acongojado
y solo
intuir
el corazón
del vientre compartido
incendiar
las aduanas que separan
tu inquietud
mi espanto
hablar
para uno mismo
y para otros
palabras compatriotas y profanas
ser
de toda paz
y todo mal
sobreviviente
amar
morir de muerte inevitable
no de hastío
de labios (no de copa)
vino que nadie consagre
al celo de ese dios
acongojado
y solo
intuir
el corazón
del vientre compartido
incendiar
las aduanas que separan
tu inquietud
mi espanto
hablar
para uno mismo
y para otros
palabras compatriotas y profanas
ser
de toda paz
y todo mal
sobreviviente
amar
morir de muerte inevitable
no de hastío
domingo, marzo 25
Tres textos sin dedicatoria ni sentido
Tres textos sin dedicatoria ni sentido
I
Y si dejo de mirarte
de mirarte
si de tocarte dejo
si me quedo afuera de tu cuerpo
flotante
o impregnado en lunares
focos
mosquitos
y si tu sexo desprendo de la pared
y si te mato
trifena
y si te mato
II
No he crecido demasiado
en medias no alcanzo ni al foco de la sala
y es decir bastante
porque de niño soñaba con asomarme
sin dificultad
al segundo piso de la casa de enfrente
y espiar a la vecina
cuando dormía
cuando hacía como que dormía
hasta que un día la vecina se fue
no más
y la casa de enfrente se cayó
y el segundo piso cayó con la casa
y yo dejé de crecer
porque ya no tenía ventana donde asomarme
para espiar a la vecina que dormía
que hacía como que dormía
III
Natalia me dice
que el esqueleto se encoje
pero que las orejas crecen
y que si la muerte no fuese
esa predicción casi segura
al cabo de un par de siglos
seríamos nada mas
que orejas móviles
Yo no he visto encogerse en mi cuerpo
otra cosa que no sean los testículos
que afortunadamente siempre han regresado
pero si me dieran a escoger
no serían los huesos los disminuidos
sino tu sombra
cada vez mas pequeñita
cada vez
hasta anularse
martes, marzo 20
Háblame del Mar (fragmentito)
Posted in chamak, háblame del mar
- yo vos como te llamás
- Oliverio
- Oliverio
- Oliver si, como en los Súper Campeones
- Mas bien como en Espantapájaros. Seguro tu papá o tu mamá leyeron a Girondo. Que lindo tener padres así. A mi me pusieron Sandra ¿ves? que nombre tan aburrido. Cuando me preguntan por qué te llamás Sandra ni siquiera tengo respuestas interesantes. A veces digo que por mi abuela, pero es mentira, mi abuela se llamaba Luz y mi mamá Cristina. Me pusieron Sandra ¿sabés por qué? Por un dibujito que mi papá leía cuando era niño. Sadukan, o algo así. Y la tal Sandra ni siquiera estaba ahí de protagonista. Te imaginás. Que tu nombre sea por una caritcatura que ni conocés. Luego cuando crecí me fui volviendo un poco como mi nombre ¿ves?. Oliverio dice algo, es como esos nombres que esconden una personalidad, una historia, algo. Sandra es eso nomás. Un nombre sin nada detrás.
Mientras habla se toma los nudillos de la mano izquierda. No hizo caso a mi referencia de dibujos animados, se lanzó a creer que mis viejos leyeron a Girondo. Sandra, tampoco me gusta tu nombre, pero a los dos nos bautizaron por caricaturas. Sandra. Sandra… me has convencido de que tu nombre no tiene gracia. Pero detrás del nombre estás vos, y esa verguenza que te vuelve linda. Sigues hablando, solo veo el oscilar de tus labios. No pares. No pares. Derrótame.
sábado, marzo 17
5 textos de diazepam
El monumento
Y dicen
es de bronce
y en su memoria
y por su mandato
y al borde del cerro
quieren inmortalizarlo
y llegarán amnésicos por las calles
a festejar sus ojos débiles
pero el monumento
yace en el fondo de un lago
cubierto de agua sucia
de peces muertos
y de rabia.
Nunca de olvido.
Instrucciones para cruzar la calle oscura
entrar a la madrugada
con los ojos bien abiertos
rozar sus paredes frías
mancharlas
clavar en ellas las uñas y los dientes
parir algo de luz
y algo de miedo
no llorar (al menos no en ese instante)
tener a mano dos palabras
y procurar que sean monosílabos
atarse los cordones
solamente si se va descalzo
caer y recaer
para guardar las apariencias
ir solo
y jamás creer
que una calle es una hazaña
Poema corto con largo epígrafe
Soy mi padre y mi madre
soy mis hijos
y soy el mundo
soy la vida
y no soy nada
nadie
un pedazo animado
una visita
que no estuvo
que no estará después
soy mis hijos
y soy el mundo
soy la vida
y no soy nada
nadie
un pedazo animado
una visita
que no estuvo
que no estará después
Idea Vilariño
Y yo, Idea
que no soy ni mi padre ni mi madre
ni mis hijos ni el mundo ni la vida
abro las puertas de la casa
cuando llega una visita
y me doy la bienvenida
Breve alegato
Si me dices
que soy tu vida
tu tiempo
y tu desvelo
harás que ame
un reflejo pálido
de mis propias mentiras
mejor dime
que tú eres tu vida
que tú eres tu tiempo
que tú eres tu desvelo
y harás que ame
mi amor por ti.
Estaciones de un cardiograma
aquí se plantó un mar
en verano
las bañistas se regodeaban con la arena
y niñas de todos los futuros
se quitaban y ponían nombres
mientras jugaban con las caracolas
que Alfonsina conoció
en invierno
el mar se secaba
y con ningún argumento un faro
o una bañista náufraga
eran capaces de anunciar
el retorno del agua
domingo, marzo 11
otra versión
Posted in chamak
En el principio era la luz
y la luz era con todos
y desde todos
era la luz
Dios dijo:
hágase la oscuridad
y reine sobre la tierra
hasta el final de los días.
y la luz era con todos
y desde todos
era la luz
Dios dijo:
hágase la oscuridad
y reine sobre la tierra
hasta el final de los días.
miércoles, febrero 22
Manifiesto contra el espejo
Manifiesto contra el espejo
Tú que has leído tanto
tú que sufriste por Rocamadour
y que vives obsesionado con ser el oxímoron
que despierta en Montparnasse
arropado de piedras y de monjas desnudas
¿No es raro
que ignores este idioma simplón
de boca y boca y omligo seco?
Tú que defendías a Focualt
en arrabales desiertos
jurando odios eternos
a un tal Jurgen del que, por lo demás
conoces poco
Tú que citas a Paco Urondo
sin saber a ciencia cierta
donde habitan sus hormigas
tú que no miras nubes sino logos
y que mencionas pathos en la cena
o en el comedor vacío
o en el instante supremo de la cópula
Tú que me desprecias
por caminar sin Eco en los bolsillos
y que asistes a conciertos
o performances
o galerías
solamente porque el vulgo no comprendería
aquella pátina fundamental del tiempo
donde surge la belleza pura
que otros comentarán sin saber
que tu silencio
en el fondo es un desprecio seco
Tú que disfrutas tanto del abandono
que relames viejas heridas
como un Midas agobiado
de morder el oro
Tú
que de tanto buscarla
perdiste los motivos
y la risa llana
que tanto y tanto conmovía
Tú, que tanto gustas
de Fuguet y Caicedo
que gritas contra Llosa
y escondes sus textos
cuando visitan tu sala
Tú que mencionas
poco
a tus mayores
porque en algún aborto de viento
crees haber sido creado
y que hablas de la muerte
como una cereza deseable
y al mismo tiempo impúdica
porque la muerte siempre ha sido
horriblemente ajena
Tú
que hoy lloras con metrónomo
a tí
que has despreciado lo humano
que hacía noble tu fealdad
¿no es raro
que ignores este idioma simplón
de boca y boca y omligo seco?
¿no es raro que al verte
ya no te reconozca?
jueves, febrero 9
3 textos de Jean Pierre Chamak... un tipo que vino y se coló
El sonámbulo del Mar del Norte
Se dice que en el mar del norte
las aguas han congelado su cauce.
Despistados bañistas pasean por la orilla
con sus frazadas polares
y gafas de rigurosa oscuridad.
Por supuesto
hay quien no teme
o no comprende
la inocente crueldad del hielo
y una noche alguien sale de su casa
digamos en Róterdam
o Edimburgo
o Stavanger
persiguiendo el aliento de una estrella
o quizá a una mujer
(que siempre cuesta mas trabajo
que los astros)
y de repente
en medio de la oscuridad
del mar del norte adormecido
donde encallaban buques silenciosos
y donde los faros tiritan como naufragos
este intrépido individuo
digamos Hanz o Kai o Wilhelm
se detiene y mira las estrellas
Esa vieja luna nómada y esteparia.
Solo entonces él comprende
Si el mar del norte se ha congelado
su condena es caminarlo
antes de que el sol llegue
y deshaga la maravilla
El poeta y sus palabras
Hace tres años escribió
que toda hoja vacía era un niño agonizando
y ante el estupor generalizado
de la selecta audiencia
matizó:
No es que confunda la poesía
con el juego de las sombras sucesivas
ustedes lo saben
tanto o mas que yo
si digo que una hoja es un niño agonizando
en el fondo
lo que quiero decir
es que un mal poema
es un niño muerto.
Heterónimos, y no
A todos nos encantaría ser otros
y asumimos
que a los otros también les gustaría ser distintos
Hemos llegado a tal extremo
que hoy poy hoy
las bipolaridades son indispensables
en cualquier currículum que se respete.
Pobre de aquel tipo
que sea tan desteñido en invierno
como en fiestas de guardar.
Ay de la mujer que invoque al sexo
con la misma convicción de un cenicero.
¿No ha guardado usted también
al bípedo homicida
en los bolsillos de sus frustraciones?
¿No ha notado cómo su mujer aparta
con los dedos el aire de la mañana
como desprendiéndose de una vieja piel
casi invisible?
En pocos años
nadie estará seguro de hablarle
ni siquiera al espejo
