La tiza en la Pared
A Palestina Libre. hoy y siempre
Intro: Generalmente nunca muestro mis guaguas en
público, me da pena andar exhibiendo hijos tan comunes y tan deformes en
una época de tanto lifting literario, pero la historia de este cuento
es la respuesta a una visión clarividente que tuve la noche de anteayer
cuando pude mirar, con meridiana claridad, que moriré un Jueves 29 de
Junio del año 2023, a las 10h32 pm en el remoto pueblito palestino de Al Walajeh, a 4 kilometros al sur de Belén.
Me dieron ganas de compartirlo con alguien, y por eso les comparto.
Es
jueves por la noche, hace frío, cosa rara, ya que me he acostumbrado a
vivir semidesnudo en este desierto rodeado por dunas y bombas y muros.
Hoy el muro caerá. Lo derribaremos en la zona más simbólica de todas:
aquella que divide el milenario caminito de piedra que conduce a Belén.
Hopeless road, es como le llaman los que saben de muros, de caminos, de
esperanza y de soledad.
Hace
6 años que abandoné lo abandonable. Mi cuarto, cámara de humo, se fue vaciando de a poco y con él fueron desapareciendo los pocos buenos amigos que conocí. Con ellos perdí contacto hace dos años exactos, un martes por
la tarde cuando me contaron que por fin ella ganó. Hace frío, cosa rara.
Saleem
prepara la bomba, tiene 18 años y nada que perder ya que a los 5 los
perdió a todos. Saleem soy yo, a su edad, leyendo a un Chamak cada vez
más borroso entre mezcla y atadura del artesano artefacto que usaremos
esta noche. Soy yo alzando la ninguna copa para brindar con el vino
invisible por nuestra hora gloriosa. Claro, a su edad yo preparaba
deberes y lecciones de cómo desarmar un carburador o transformar el
parachoques de un auto en la estúpida imitación de un par de ojos.
Claro, a su edad buscaba sueños entre las nubes como quien busca en el
bazar el
regalo perfecto para el amor imposible. Claro, a su edad no sabía como
armar bombas, ni mi cuarto colindaba con un terreno minado, ni me
despertaba bajo fuego cruzado de francotiradores ni mi ventana vomitaba
imágenes de dolor por las noches. Claro, a su edad fui franca y
artesanamente feliz.
-Ya casi está- me dice con los ojos un poco desorbitados por el esfuerzo de mirar lo que detrás del relojito se escondía. -Ya casi está- se fue repitiendo a si mismo con una convicción que tenía un certero aroma a nostalgia.
Saleem
soy yo, atando cabos. Cuando lo conocí, él tenía 15 años y una destartalada AK
47 en su hombro. Yo tenía 33 años y una destartalada mochila llena
de cuadernos y mapas y el estuche de mi cámara. Salvó mi vida, al no
matarme. Salvé la suya cuando fingí que era mi hijo para cruzar a salvo
la frontera. Para compensar tanta salvedad me introdujo en el submundo
de la resistencia, Jóvenes, casi niños que habían enterrado a sus padres
y hermanos, combatientes como ellos en una lucha infinita que inició
mucho antes de que yo fuese ni siquiera la molestia abdominal de una
mujer.
Saleem
soy yo, terminando lo iniciado. También en su sueño hubo una mujer
fundacional. Anoche ella quiso escribir palabras de amor en el muro,
como cualquier otra criatura de dios en cualquier otro muro de cualquier
otra parte. Quiso atravesar un corazón de tiza con el garabato de una
flecha que apuntaba a la
alegría. Quiso, y no pudo. Tal vez sea por el leve desorden de sus
cabellos negros chocando contra el pavimento, o por la angustiosa
soledad de su sangre al empapar el corazón de tiza, o por su mirada
pequeña y triste al sentir la ráfaga perforando su cuerpo. Tal vez sea
por ella que hoy, un jueves por la noche, sin luna y con frío, Saleem
empapa de lágrimas el cable que se esconde detrás del relojito.
Saleem
soy yo, empapado de llanto y de memoria. También yo tuve una mujer
fundacional que un día decidió atravesar mi corazón, que no es de tiza,
con una flecha que no era garabato ni apuntaba a parte alguna. También
yo tuve una ráfaga en mi cuerpo, la angustiosa soledad de verme desnudo y
tan lejos y tan cerca. También yo tuve el desconcierto de mirar el leve
desorden de sus cabellos negros chocando contra la almohada. Soy
Saleem, cerrando el círculo, juntando todas las
cobardías, escondiéndome detrás de una batalla que no es mía para
borrar de una vez por todas el recuerdo de aquella mañana, con sol y sin
frío, en que ella, sin querer, hizo un puñado con todos mis futuros
posibles y los tiró por la ventana y me dejó huérfano de respuestas y
torció el curso de mi sur. -Ya casi está- es lo único que se escucha en la habitación, como el sutil ronroneo de un devoto rezándole a su dios imaginario. -Ya casi está- va llenando el ambiente de una angustia nueva que se mezcla con mis antiguos temores -Ya casi está-
- Ya está
- Déjame verla, déjame sentir lo que la gente llama consuelo... Saleem, querido hijo, perdóname.
(Madrugada del 31 de Diciembre del 2007. Manta, Ecuador)
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